gAmbito de Dama aceptado

Me piden que hable de aquel libro con el que me haya sentido identificado, y quizás pensándolo bien he de decir que con ninguno. No obstante una saga me devoró hace ya algún tiempo un verano, y desde entonces no he vuelto a sentir algo así leyendo un libro.

Y digo una saga, porque leer el primero es querer leer el resto: La Saga de Benjamin Malaussenne, escrita por Daniel Pennac. Los cinco libros son: La Felicidad de los Ogros, El Hada Carabina, La Pequeña Vendedora de Prosa, El señor Malaussenne y Los Frutos de la Pasión.

Humildemente recomendados, reproduzco un pasaje que coincidiría con mi manera de ver las cosas:

-Se han marchado, Benjamín.
Thérèse me anuncia la noticia con la mayor frialdad del mundo. Thérèse, mi hermanita clínica me parte en dos el corazón con su hábil bisturí.
-Se han marchado hace una hora.
Clara y yo nos quedamos en el umbral de la puerta.
-Han dejado una carta.
(Cojonudo. Una carta en la que me anuncian que se han marchado. Cojonudo…)
Clara me murmura al oído:
-No vas a decirme que no lo esperabas, Ben.
(¡Ya lo creo que no lo esperaba! Pero ¿de dónde has sacado tú, Clarinete mío, que las desgracias previstas no son más soportables que las otras?)
-Vamos, entra, estamos en plena corriente de aire.
Ahí está la carta, en efecto, en la mesa del comedor. ¿Cuántas cartas, en cuántas películas, sobre cuántos aparadores, mesillas, chimeneas he podido ver en mi vida? Y cada vez, me he dicho: ¡cliché! ¡Bah, un mal cliché!
Hoy el cliché me aguarda, muy rectangular, muy blanco, en la mesa del comedor. Y veo a Pastor arrodillado a la cabecera de Julia… ¡Es vergonzoso aprovecharse de una dormida! ¡Qué montón de falsas promesas le habrá vertido en los oídos mientras ella estaba indefensa… Asqueroso!
-Mi corazón sangra, Thérèse, ¿no tendrás un esparadrapo o algo parecido?
(Nunca tendré el valor para abrir la carta…)
Clara debe de notarlo, pues se acerca a la mesa, toma el sobre, lo abre (ni siquiera lo han pegado), despliega, recorre, deja caer soñadoramente su brazo y la mínima nieve de la pacotilla cae, a cámara lenta, en su mirada de muchacha.
-¡Se la ha llevado a Venecia, al Danielli!
-¿Y se ha quitado la escayola para la ocasión?
Es todo lo que puedo decir para cimentar la brecha. (“¿Se ha quitado la escayola?” Quedo así como un señor. ¿No?) Tal vez… pero a juzgar por la doble mirada que mis hermanas me lanzan, la cosa no debe de estar muy clara. Es evidente que no lo captan. Luego, de pronto, Clara comprende. Suelta la carcajada:
-Pero Pastor no se ha marchado con Julia, ¡se ha marchado con mamá!
-¿Cómo? A ver, repítemelo.
-¿Has creído que se había marchado con Julie?
Thérèse me ha hecho la pregunta. Y no se ríe en absoluto. Prosigue:
-¿Y reaccionabas así? Un hombre se marcha con la mujer de tu vida y te quedas plantado ente una puerta abierta, sin mover un dedo.
(¡Mierda, la bronca!)
-¿Es esta la confianza que tienes en Julie? Pero, ¿que clase de enamorado eres, Ben? ¿Y que clase de tipo?
Thérèse ha soltado su rosario de preguntas asesinas, pero yo estoy ya en la escalera, trepando peldaños de cuatro en cuatro hacia mi Julie, saltando hacia mi Corrençon como un niño perturbado ya, sí, Thérèse mía, soy un enamorado dubitativo, tengo la palpitación que duda. ¿Por qué van a amarme? ¿Por qué a mí y no a otro? ¿Puedes decírmelo, Thérèse? Y cada vez que compruebo que es a mí, es un milagro. ¿Prefieres tú las palpitaciones musculosas, Thérèse? ¿Los zapatones de la certidumbre?

....algún día, estoy convencido, me preguntaré lo mismo.... :)